Xerus
Участник
- Сообщения
- 14
- Реакции
- 1
- Баллы
- 0
Мы с женой ремонтировали кухню. Не то чтобы капитальный, так - освежить: обои, фартук, заменить плинтус на пластиковый, потому что старый, деревянный, рассохся и местами отходил от стены. Планировали закончить за выходные. Начали в субботу утром. К обеду я уже устал, потому что жена, как всегда, решила, что «правильнее» сделать всё по-другому: не так, как я предложил, а так, как она прочитала в интернете. Спорить я не стал - опыт подсказывал, что это бессмысленно. Просто кивнул и продолжил клеить обои, которые она выбрала, хотя я говорил, что этот рисунок визуально уменьшит пространство.
К вечеру субботы мы доклеили одну стену. В воскресенье утром жена сказала: «А давай плинтус не мы будем ставить, а вызовем мастера. У тебя всё равно не получится ровно». Я промолчал. Я вообще молчу в последнее время. Молчу, когда она критикует мою стрижку, молчу, когда она переставляет мои вещи на «свои места», молчу, когда она говорит, что я неправильно мою посуду. Я решил, что молчание - это путь к миру. Но в тот момент, когда она взяла рулетку и начала измерять плинтус, который я уже отрезал, и сказала: «Ты опять отмерил на два сантиметра больше, у тебя глаз нет?» - я почувствовал, что внутри что-то щёлкнуло.
Не крик. Не удар. Просто я подошёл к стене, снял с неё кусок отклеенных обоев, который мы оставили на ночь, чтобы «подсохли», и со всей силы швырнул его в угол. Обои прилипли к холодильнику. Жена замерла. Я сказал: «Знаешь, что? Ты права. Я не умею ставить плинтус. Я вообще ничего не умею. Но я умею одно - я умею терпеть, когда ты делаешь вид, что я - не я, а приложение к твоим инструкциям». И я вышел из кухни, сел в машину и уехал. Приехал через три часа, привёз пиццу. Плинтус мы так и не поставили. Он до сих пор лежит в углу. Но мы больше не ссорились из-за него. Просто я понял: я сорвался не из-за плинтуса. Я сорвался из-за того, что моё «нет» перестало что-то значить. И этот срыв был единственным способом сказать: «Я ещё здесь».
К вечеру субботы мы доклеили одну стену. В воскресенье утром жена сказала: «А давай плинтус не мы будем ставить, а вызовем мастера. У тебя всё равно не получится ровно». Я промолчал. Я вообще молчу в последнее время. Молчу, когда она критикует мою стрижку, молчу, когда она переставляет мои вещи на «свои места», молчу, когда она говорит, что я неправильно мою посуду. Я решил, что молчание - это путь к миру. Но в тот момент, когда она взяла рулетку и начала измерять плинтус, который я уже отрезал, и сказала: «Ты опять отмерил на два сантиметра больше, у тебя глаз нет?» - я почувствовал, что внутри что-то щёлкнуло.
Не крик. Не удар. Просто я подошёл к стене, снял с неё кусок отклеенных обоев, который мы оставили на ночь, чтобы «подсохли», и со всей силы швырнул его в угол. Обои прилипли к холодильнику. Жена замерла. Я сказал: «Знаешь, что? Ты права. Я не умею ставить плинтус. Я вообще ничего не умею. Но я умею одно - я умею терпеть, когда ты делаешь вид, что я - не я, а приложение к твоим инструкциям». И я вышел из кухни, сел в машину и уехал. Приехал через три часа, привёз пиццу. Плинтус мы так и не поставили. Он до сих пор лежит в углу. Но мы больше не ссорились из-за него. Просто я понял: я сорвался не из-за плинтуса. Я сорвался из-за того, что моё «нет» перестало что-то значить. И этот срыв был единственным способом сказать: «Я ещё здесь».